Novo céu e nova terra

<div class="translation-meta-card"> D. H. Lawrence · Novo céu e nova terra De Look! We Have Come Through! (1917) · tradução de Luís Fausto Título original: New Heaven and Earth. </div>

<section class="single-poem" lang="pt-PT"> <div class="poem-kicker">Tradução</div> <h2>Novo céu e nova terra</h2>

E assim cruzo para outro mundo, timidamente, e em preito espero por um convite deste desconhecido que eu ousaria invadir.

Estou deveras contente, e só no mundo, inteiramente só, e deveras contente, num novo mundo onde por fim desembarquei.

Poderia chorar de alegria, porque estou no novo mundo, em recém-aventura. Poderia chorar de alegria, e com toda a liberdade, não há ninguém para o saber.

E sejam quem forem os desconhecidos deste mundo desconhecido, nunca compreenderão o meu choro de alegria por me aventurar entre elas, porque ainda será um gesto do velho mundo aquele que faço, e elas não o compreenderão, porque lhes é inteiramente, inteiramente estranho.

Estava tão cansado do mundo, estava tão farto dele, tudo estava contaminado de mim, céus, árvores, flores, pássaros, água, pessoas, casas, ruas, veículos, máquinas, nações, exércitos, guerra, discursos de paz, trabalho, recreação, governo, anarquia, tudo estava contaminado de mim, eu já tudo conhecia desde o princípio, porque tudo era eu.

Quando colhia flores, sabia que era eu mesmo a colher o meu florescimento. Quando viajava de comboio, sabia que era eu mesmo a viajar na minha invenção. Quando ouvia os canhões da guerra, escutava com os meus próprios ouvidos a minha destruição. Quando via os mortos dilacerados, sabia que eram o meu corpo morto dilacerado. Era tudo eu, eu fizera tudo na minha carne.

Nunca esquecerei o horror maníaco de tudo aquilo no fim, quando tudo era eu, eu já conhecia tudo, eu antecipava tudo na minha alma, porque eu era o autor e o resultado, eu era ao mesmo tempo o Deus e a criação; criador, olhava para a minha criação; criado, olhava para mim mesmo, o criador: era um horror maníaco no fim.

Eu era amante, beijava a mulher que amava, e, Deus de horror, beijava-me a mim também. Eu era pai e gerador de filhos, e oh, oh horror, eu gerava e concebia no meu próprio corpo.

Por fim veio a morte, a suficiência da morte, e isso por fim me aliviou, morri. Enterrei a minha amada; foi bom, enterrei-me e desapareci. Veio a guerra, e todas as mãos se ergueram para matar; muito bem, muito bem, todas as mãos erguidas para matar! Muito bem, muito bem, sou um assassino! É bom, posso matar e matar, e vê-los tombar os jovens mutilados, tomados de horror, uma multidão uns sobre os outros, e depois em grupos, juntos esmagados, todos a escorrer sangue, e queimados em montes subindo em fumo fétido para se verem livres deles os corpos assassinados de jovens e homens em montes e montes e montes e horrendos e pestilentos montes, até ser quase suficiente, até eu ficar talvez reduzido; milhares e milhares de mortos abertos, hediondos, imundos que são jovens e homens e eu queimados com óleo, consumidos em espesso fumo corrupto, que rola, contamina e enegrece o céu, até que por fim escurece escurece-o escuro como a noite, ou a morte, ou o inferno, e eu estou morto, e espezinhado até nada no túmulo ensopado de fumo; morto e espezinhado até nada na terra negra e agre do túmulo; morto e espezinhado até nada, espezinhado até nada.

Deus, como é bom ter morrido e ter sido espezinhado até não estar espezinhado até nada na terra agre e morta, inteiramente até nada, absolutamente até nada, nada, nada, nada.

Porque quando tudo é inteiramente, inteiramente nada, então é tudo. Quando sou inteiramente espezinhado até não estar, inteiramente, inteiramente não estar, sem vestígio algum, então estou aqui, erguido, pousando o pé noutro mundo, erguido, consumando uma ressurreição, erguido, não renascido, mas erguido, o corpo o mesmo, novo além do conhecimento da novidade, vivo além da vida, orgulhoso além de qualquer indício ou mais remota concepção de orgulho, vivendo onde a vida nunca fora sonhada, nem insinuada, aqui, no outro mundo, ainda terrestre, eu próprio, o mesmo de antes, e contudo impensavelmente novo.

Eu, no túmulo negro e agre, espezinhado até ao absoluto, toquei com a mão na noite, uma noite, e a minha mão tocou aquilo que em nada era eu, em nada era eu. Onde eu estivera houve um súbito clarão, um súbito clarão inflamado! Então estendi mais a mão, um pouco mais, e senti aquilo que não era eu, em nada era eu, era o desconhecido.

Ah, eu era uma labareda a saltar para o alto! Eu era um tigre irrompendo para a luz do sol. Eu era ávido, estava louco pelo desconhecido. Eu, recém-erguido, ressuscitado, esfaimado do túmulo, esfaimado de uma vida em que me devorei a mim próprio, agora aqui estava eu, recém-desperto, com a mão estendida, tocando o desconhecido, o verdadeiro desconhecido, o desconhecido desconhecido.

Meu Deus, mas só posso dizer: toco, sinto o desconhecido! Sou o primeiro a chegar! Cortés, Pizarro, Colombo, Cabot, não são nada, nada! Sou o primeiro a chegar! Sou o descobridor! Encontrei o outro mundo!

O desconhecido, o desconhecido! Sou lançado à praia. Cubro-me de areia. Encho a boca de terra. Enterro o corpo no solo. O desconhecido, o novo mundo!

Era o flanco da minha mulher que toquei com a mão, que agarrei com a mão, erguendo-me, recém-desperto do túmulo! Era o flanco da minha mulher, com quem casei há anos, a cujo lado me deitei por mais de mil noites, e durante todo esse tempo anterior, ela era eu, ela era eu; eu tocava-lhe, era eu quem tocava e eu quem era tocado.

Contudo, erguendo-me do túmulo, do negro esquecimento, estendendo a mão, a minha mão lançada como a mão de um afogado sobre uma rocha, toquei-lhe no flanco e soube que a corrente me levava, na morte, até ao novo mundo, e que eu trepava para fora, até à margem, erguido, não para o velho mundo, o velho eu imutável, a velha vida, desperto não para o velho conhecimento, mas para uma nova terra, um novo eu, um novo saber, um novo mundo de tempo.

Ah não, não consigo dizer-te o que é, o novo mundo, não consigo dizer-te o êxtase louco, atónito, da sua descoberta. Ficarei louco de prazer antes de o cumprir, e quem quer que venha depois encontrar-me-á no novo mundo, um louco em êxtase.

Ribeiros verdes que correm do mais intrínseco continente do novo mundo, que são eles? Verdes e iluminados e viajando para sempre, dissolvidos no mistério do mais intrínseco coração do continente, mistério além do saber ou da resistência, tão sumptuoso, brotando das nascentes do novo mundo. A outra, também ela tem estranhos olhos verdes! Areias brancas e frutos desconhecidos e perfumes que nunca podem atravessar os mares negros até ao nosso mundo! E terra que pulsa! E vales que se achegam em amor! E estranhos caminhos onde caio no esquecimento do viver extremo! — Também ela, que é a outra, tem seios de estranhas elevações, estranhos e abruptos declives e planuras brancas.

Um esquecimento cego e forte, na vida absoluta, apodera-se de mim! A desconhecida, forte corrente da vida suprema afoga-me e arrasta-me e mantém-me submerso até às fontes do mistério, nas profundezas, extingue ali a minha vida erguida, ressuscitada, e reanima-a mais fundo, no âmago do absoluto mistério. </section>